Unter mir ist sein Gesicht gefangen, verstrickt in das durchdachte Design der Bank, die für diesen Zweck geschaffen wurde. Seine Knöchel, Knie, Taille, Handgelenke und Ellbogen sind eng gefesselt, während Klammern seinen Kopf fixieren. Das Kissen darunter bläht sich auf und stellt sicher, dass sein Gesicht perfitz in den vorgesehenen Raum passt. Es gibt kein Entkommen, keine Erleichterung. Während ich meinen Hintern gegen seine armselige, sich windende Gestalt presse, ist seine Nase tief vergraben und atmet den Duft meiner Dominanz ein. Luft wird zur fernen Erinnerung; alles, was er einatmet, bin ich. Der Stoff meiner Yoga-Hosen klebt an ihm, während eine heiße, absichtliche Entladung den Raum erfüllt und seine Sinne umhüllt. Er zuckt gegen die Fesseln, doch jede Bewegung schwächt ihn nur weiter. Er gehört jetzt mir – mein Thron, mein Spielzeug. Demütigung durchflutet ihn, während ich seine Unterwerfung dokumentiere und sein Schicksal als mein permanenter Sklave besiegelt. Ich ziehe mich bis auf meine Unterwäsche aus und hänsele ihn mit dem Anlass seiner früheren Faszination. „Wie riecht es jetzt?“, höhne ich und genieße sein Unbehagen. Ein feuchter, hörbarer Entweicher spart ihm nur durch die dünne Barriere des Stoffs. „Geh nicht weg“, scherze ich mit einem sadistischen Lachen und lasse ihn gefesselt zurück, während ich mich um meine Bedürfnisse kümmere. Bei meiner Rückkehr senke ich meinen nackten, ungewaschenen Körper auf sein Gesicht und wische mich mit seiner Hilflosigkeit sauber. Seine Kämpfe amüsieren mich nur noch mehr. „Ups“, flüstere ich, als ein weiterer heißer Schwall entweicht und seine Lungen flutet. „Danke, dass du so ein guter Stuhl bist, mein schmutziger kleiner Speichellecker.“ Heute Nacht bleibt er mein Thron, meine Strafe und vielleicht, wenn ich es wünsche, mein persönliches Klo. Kämpfe, so viel du willst – es gibt kein Entkommen vor diesem Schicksal.
