Nach einem anstrengenden Tag mit Beachvolleyball und einem intensiven Training war mein Körper schweißnass, und ich genoss es, ihn erneut zu nutzen, um meinen Untergebenen zu dominieren. Sicher in der Smother-Bank geschnallt, war er völlig bewegungsunfähig, sein Gesicht unter meinem Hintern gefangen, hilflos und vollständig meiner Gnade ausgeliefert—von der ich jedoch keine zeigte. „Atme tief ein, Bitch“, befahl ich, öffnete meine Lippen und drückte seine Nase tief in meine Muschi, um einen perfekten Verschluss herzustellen. Ich hielt ihn am Rande des Ertrinkens, ließ ihn nur flüchtige Luftzüge nehmen, bevor ich wieder auf ihn drückte, sein Gesicht wurde knallrot, als er verzweifelt nach Luft rang. Jedes Smothern wurde länger, trieb ihn näher an seine Grenzen, während ich mich umdrehte, um an seiner Xbox zu spielen, seine Nase immer noch in meinem Spalt vergraben, nichts als den Geruch meines Schweißes einatmend. Seine panischen Atemzüge steigerten mein Vergnügen, zumal er in letzter Zeit meine Geduld auf die Probe gestellt hatte. Nach etwa 13 Minuten seiner Qual beschloss ich, die Dinge zu eskalieren. Zuvor hatte ich Milch und Eiscreme genossen—wohl wissend, dass meine Laktoseintoleranz für mehr als nur Gas sorgen würde. Ich spürte, wie es sich aufbaute, und konnte nicht länger an mich halten. Ohne Vorwarnung ließ ich einen heißen, feuchten Furz direkt in seine Nasenlöcher entweichen, seine Panik erhöhte nur meinen Spaß. „Öffne deinen Mund“, befahl ich, spielte weiter, als wäre er gar nicht da, und entließ einen üblen Schwall nach dem anderen direkt in seine Lippen. Seine gedämpften Stöhnen spornten mich nur an, und ich brachte ihn mit Klebeband zum Schweigen, um sicherzustellen, dass nichts entwich. Nun war seine Nase der einzige Fokus, eng an meinem Loch gepresst, während ich wiederholt feuchte, brennende Gasstöße abließ, die durch seine Nasenlöcher in seinen Rachen hallten. Sein Leiden war greifbar, und ich genoss jeden Moment davon. „Braver kleiner Bitch“, höhnte ich, „rieche, schmecke, ersticke und leide.“
