Meine Kollegin Claire und ich haben heute einen besonderen Dienst, wir spielen die Rolle zweier makelloser Krankenschwestern. Unsere Praxis dient nicht der Heilung, sondern dem Besitz und dem Spiel. Sieh dir unsere sauberen, weißen Uniformen an, die Handschuhe, die fest über unsere Handgelenke geschnellt sind, den Anschein steriler Professionalität – alles nur ein Vorspiel für die köstliche Grausamkeit darunter. Unser Patient liegt vor uns, zerbrechlich und fügsam. Seine Diagnose ist irrelevant; unsere verordnete Behandlung ist absolut: der systematische Abbau seines Stolzes. Ihm Luft zu gewähren ist unser erstes Entgegenkommen. Die erste Dosis Medizin? Ein scharfer, feuchter Spuckregen ins Gesicht. Genieße das, Sklave. Dein Ekel und dein Thrill sind uns gleichermaßen deutlich, und dein Widerstand macht unser Vergnügen nur noch süßer. Wir schreiten zu den Bandagen – Klebeband, Plastik, Kordel – und wickeln ihn zu einem engen, hilflosen Paket, einem Präparat, das unserer Willkür ausgeliefert ist. Er ist nun kein Mann mehr, sondern ein Objekt in unserem Labor. Wir blicken in seine glasigen Augen, während wir ihn verspotten, dieses willenlose Wesen, reduziert zum Versuchsobjekt für unsere Launen. Jeder Befehl ist ein kalkulierter Schlag. Jedes Lachen ein chirurgischer Schnitt in seinen Geist. Wir pressen unsere Schuhsohlen gegen sein Gesicht, zwingen seinen Kiefer weit auf und erniedrigen ihn mit Titeln, die seinem Zustand entsprechen: Nichts, Versager, Betrüger. Unsere Therapie ist Verachtung; unser Narkosemittel, reine Demütigung. Genesung? Unmöglich. Nach einer solch intensiven Behandlung bleibt nur Abhängigkeit. Das begreift er bereits. Er wird zurückkehren und darum flehen, dass wir diese Uniformen wieder anlegen, erneut die Handschuhe überschnellen und ihn wie den willigen Abfall behandeln, zu dem er geworden ist. Denn was ist berauschender für einen Sklaven, als das dauerhafte Eigentum seiner erbarmungslosen Krankenschwestern zu sein?
