Mi colega Claire y yo tenemos un turno especial hoy, haciendo el papel de dos enfermeras inmaculadas. La nuestra no es una práctica de curación, sino de posesión y juego. Observen nuestros impecables uniformes blancos, los guantes ajustados en nuestras muñecas, la apariencia de profesionalismo estéril: todo un preludio de la deliciosa crueldad subyacente. Nuestro paciente yace ante nosotras, frágil y sumiso. Su diagnóstico es irrelevante; el tratamiento que prescribimos es absoluto: el desmantelamiento sistemático de su orgullo. Permitirle respirar es nuestra primera concesión. ¿La dosis inicial de medicina? Un escupitajo húmedo y afilado en su rostro. Disfrútalo, esclavo. Tu repulsión y tu excitación nos son evidentes, y tus luchas solo endulzan nuestro disfrute. Procedemos con los vendajes: cinta, plástico, cuerda, envolviéndolo en un paquete apretado e indefenso, un espécimen preparado para nuestra discreción. Ya no es un hombre, sino un objeto en nuestro laboratorio. Fijamos la vista en sus ojos vidriosos mientras nos burlamos de él, esta criatura sin voluntad reducida a un sujeto de prueba para nuestros caprichos. Cada orden es un golpe calculado. Cada risa, una incisión quirúrgica en su espíritu. Apretamos las suelas de nuestros zapatos contra su rostro, forzamos su mandíbula y lo degradamos con títulos que se ajustan a su estado: nada, fracaso, fraude. Nuestra terapia es el desprecio; nuestro anestésico, la pura humillación. ¿Recuperación? Una imposibilidad. Tras unos cuidados tan intensivos, solo queda la dependencia. Él ya lo entiende. Volverá, suplicando que nos pongamos estos uniformes una vez más, que nos coloquemos los guantes de nuevo, y que lo tratemos como el desecho voluntario en que se ha convertido. Porque, ¿qué hay más embriagador para un esclavo que ser la propiedad permanente de sus despiadadas enfermeras?
