Ma collègue Claire et moi sommes de service spécial aujourd'hui, jouant le rôle de deux infirmières immaculées. Notre pratique n'est pas celle de la guérison, mais celle de la possession et du jeu. Observez nos uniformes blancs et nets, les gants bien ajustés à nos poignets, cette apparence de professionnalisme stérile — tout n'est que le prélude d'une cruauté délicieuse. Notre patient gît devant nous, fragile et soumis. Son diagnostic est sans importance ; notre traitement prescrit est absolu : le démantèlement systématique de sa fierté. Lui accorder de l'air est notre première concession. La dose initiale de médicament ? Un crachat aigu et humide en plein visage. Savoure cela, esclave. Ton dégoût et ton excitation nous sont évidents, et tes luttes ne font qu'aiguiser notre plaisir. Nous passons aux bandages — adhésif, plastique, corde — l'enroulant en un paquet serré et impuissant, un spécimen préparé pour notre bon vouloir. Il n'est plus un homme, mais un objet dans notre laboratoire. Nous fixons son regard vitreux tandis que nous le raillons, cette créature sans volonté réduite à un sujet d'expérience pour nos caprices. Chaque ordre est une frappe calculée. Chaque rire, une incision chirurgicale dans son esprit. Nous pressons nos semelles contre son visage, forçons sa mâchoire à s'ouvrir, et l'avilissons avec des titres dignes de son état : rien, raté, imposture. Notre thérapie est le mépris ; notre anesthésique, l'humiliation pure. La guérison ? Une impossibilité. Après des soins aussi intensifs, seule la dépendance demeure. Il le comprend déjà. Il reviendra, suppliant que nous revêtions ces uniformes une fois de plus, que nous enfilions de nouveau les gants, et que nous le traitions comme l'ordure consentante qu'il est devenu. Car qu'y a-t-il de plus enivrant pour un esclave que d'être la propriété permanente de ses infirmières impitoyables ?
