Kolléganőm, Claire és én ma különleges műszakban vagyunk, két makulátlan nővér szerepét játszuk. A gyógyítás nem gyakorlatunk, hanem a birtoklásé és a játéké. Figyeld meg ropogós, fehér egyenruhánkat, a csuklónkra húzott kesztyűket, a steril professzionalizmus látszatát – mindez csak előjátéka az alattuk lappangó csábító kegyetlenségnek. Betegünk előttünk fekszik, törékenyen és engedékenyen. Diagnózisa lényegtelen; mi által felírt kezelés abszolút: a büszkeségének szisztematikus lebontása. A levegő engedélyezése az első engedményünk. Az első adag gyógyszer? Éles, nedves köpés az arcába. Élvezd, rabszolga. Undorodás és izgalmad egyaránt nyilvánvaló számunkra, és küzdelmeid csak fokozzák az örömünket. Tovább megyünk a kötszerekhez – ragasztószalag, műanyag, zsinór – és szorosan, tehetetlen csomaggá tekerjük, egy mintává, melyet mi láthatunk el. Már nem ember, hanem egy tárgy laborunkban. Üveges szemébe nézünk, miközben gúnyolódunk vele, ezzel az akaratlan teremtménnyel, aki kísérleti alany lett szeszélyeinkhez. Minden parancs egy kiszámított csapás. Minden nevetés egy sebészeti bemetszés a lelkébe. Talpunkat arcához szorítjuk, szétfeszítjük az állkapcsát, és méltó címekkel alázunk meg: semmi, kudarc, csaló. Terápiánk a megvetés; érzéstelenítőnk a tiszta megaláztatás. Felépülés? Lehetetlenség. Ilyen intenzív ápolás után csak a függőség marad. Ezt már ő is érti. Vissza fog jönni, könyörögve, hogy ismét felvegyük ezeket az egyenruhákat, hogy ismét húzzuk fel a kesztyűt, és kezeljük őt mint a hajlandó hulladékot, amivé vált. Mert mi mámorosabb egy rabszolga számára, mint hogy az irgalmatlan nővéreinek állandó tulajdona legyen?
