Io e la mia collega Claire siamo di turno speciale oggi, a interpretare il ruolo di due infermiere immacolate. La nostra non è una pratica di guarigione, ma di possesso e gioco. Osservate le nostre uniformi bianche e impeccabili, i guanti ben allacciati ai polsi, la patina di sterile professionalità: tutto un preludio alla deliziosa crudeltà che si cela sotto. Il nostro paziente giace davanti a noi, fragile e arrendevole. La sua diagnosi è irrilevante; il nostro trattamento prescritto è assoluto: lo smantellamento sistematico del suo orgoglio. Concedergli aria è la nostra prima concessione. La dose iniziale di medicina? Uno sputo acuto e umido sul viso. Gustatelo, schiavo. La vostra repulsione e il vostro brivido ci sono entrambi chiari, e le vostre lotte rendono solo più dolce il nostro piacere. Procediamo con le bende – nastro adesivo, plastica, corda – avvolgendolo in un pacchetto stretto e indifeso, un esemplare preparato per la nostra discrezione. Non è più un uomo, ma un oggetto nel nostro laboratorio. Blocchiamo i suoi occhi vitrei mentre lo deridiamo, questa creatura senza volontà ridotta a cavia per i nostri capricci. Ogni comando è un colpo calcolato. Ogni risata, un'incisione chirurgica nel suo spirito. Premiamo le nostre suole sul suo viso, gli spalanchiamo la mascella e lo degradiamo con titoli adatti al suo stato: nulla, fallimento, impostore. La nostra terapia è il disprezzo; il nostro anestetico, la pura umiliazione. Guarigione? Un'impossibilità. Dopo cure così intensive, rimane solo la dipendenza. Lui lo capisce già. Tornerà, supplicandoci di indossare di nuovo queste uniformi, di allacciare ancora i guanti e di trattarlo come il rifiuto consenziente che è diventato. Cosa c'è, infatti, di più inebriante per uno schiavo che essere proprietà permanente delle sue inflessibili infermiere?
