A minha colega Claire e eu estamos num turno especial hoje, a fazer o papel de duas enfermeiras imaculadas. A nossa não é uma prática de cura, mas de posse e jogo. Observem os nossos uniformes brancos e impecáveis, as luvas bem apertadas nos nossos pulsos, a aparência de profissionalismo estéril — tudo um prelúdio para a deliciosa crueldade subjacente. O nosso paciente está diante de nós, frágil e submisso. O seu diagnóstico é irrelevante; o nosso tratamento prescrito é absoluto: o desmantelamento sistemático do seu orgulho. Permitir-lhe ar é a nossa primeira concessão. A dose inicial de medicamento? Um cuspo agudo e húmido no rosto. Saboreia isso, escravo. A tua repulsa e excitação são-nos ambas evidentes, e as tuas lutas apenas adoçam o nosso prazer. Prosseguimos para as ligaduras — fita adesiva, plástico, corda — envolvendo-o num pacote apertado e indefeso, um espécime preparado para o nosso critério. Ele já não é um homem, mas um objeto no nosso laboratório. Fixamos os seus olhos vidrados enquanto o troçamos, esta criatura sem vontade reduzida a cobaia dos nossos caprichos. Cada comando é um golpe calculado. Cada risada, uma incisão cirúrgica no seu espírito. Apertamos as solas dos nossos sapatos contra o seu rosto, forçamos a sua mandíbula a abrir e degradamo-lo com títulos adequados ao seu estado: nada, falhado, fraude. A nossa terapia é o desprezo; o nosso anestésico, pura humilhação. Recuperação? Uma impossibilidade. Após estes cuidados intensivos, só resta a dependência. Ele já o compreende. Ele voltará, a suplicar que vistamos estes uniformes mais uma vez, que coloquemos as luvas novamente, e que o tratemos como o lixo voluntário em que se tornou. Pois o que é mais intoxicante para um escravo do que ser a propriedade permanente das suas enfermeiras implacáveis?
