Одетые с головы до ног в кожу, мы с Госпожой Изидой стоим наготове, сжимая наши беспощадные трости. Раб лежит ничком, запястья и лодыжки связаны, его голова покоится на основании трона, а обнаженный зад ожидает нашего приказа. Ослепленный грядущими ударами, он чувствует каждый обжигающий удар, каждый удар — симфония боли. Он верит, что знает, что его ждет, но мы готовы разбить его ожидания нашей неумолимой жестокостью. Первые удары оставляют свой след, быстрые и точные, наш темп ускоряется с каждым взмахом. Его крики становятся громче, когда трости рассекают воздух, приземляясь с оглушительным треском, заставляя его корчиться в агонии. Мы чередуем удары, каждый более жестокий, чем предыдущий, наше возбуждение подпитывается видом его багровой, покрытой рубцами плоти. Сменив трости, мы любуемся нашей работой, подталкиваемые к еще большей садистской жестокости. После безжалостного шквала он падает, дрожа, и мы вдавливаем наши шпильки в его израненную кожу. Он возвращается в позицию, подвергаясь новому потоку ударов, которые оставляют его сломленным, плачущим и побежденным. Финал ждет: десять финальных ударов с каждой стороны, нанесенных с необузданной яростью. Его шрамы останутся, напоминая о нашем господстве — дни пыток впереди, его тело слишком изранено, чтобы выдержать даже вес сидения.
