At fodre tronen
Valentina Lux
Ludovica Luxury: En fest fra fodsålene
Min mave er hævet og fuld i morges, en tung varme der bygger op fra gårsdagens overdådige fest med gærende frø og bønner. Trykket er enormt, og et vidende smil berører mine læber. Løsladelsen bliver selvfølgelig ikke på badeværelset. En nyankommen venter på sin indvielse. Han træder ind og knæler, hans hengivenhed er påtagelig mens hans læber møder mine fodsåler i en række ærbødige kys, før hans tunge renser hver sidste partikel. Jeg læner mig tilbage, anerkender ham næsten ikke, min opmærksomhed på min telefon. "Du forstår dit formål i dag," konstaterer jeg fladt. "Din tunge er mit personlige serviet. Men jeg vil bevare din mund ren for nu. Du skal bære min gave i stedet—over dit bryst og din mave—så du kan betjene mig ordentligt bagefter." En skælven løber gennem ham. "Trøjen af. På gulvet," befaler jeg. Han adlyder, hans blege hud prikket af forventning. Jeg sætter mig først over hans ansigt. "Gør mig klar," beordrer jeg. "Brug din tunge grundigt." Han adlyder, hans varme, ivrige slag løsner og fugter mig, indtil spændingen er næsten uudholdelig. Jeg rejser mig og positionerer mig over hans overkrop, mit blik låst fast med hans. "Se efter," hvisker jeg, mit smil grusomt. "Se efter mens du bliver min modtager." Jeg presser ned. En tung, våd masse lander på tværs af hans bryst med en endelig lyd. Hans øjne vidner. "Jeg gemte alt dette til dig," purrer jeg. "Hver eneste smule." Jeg vender tilbage til sofaen, mine fødder nu let stribede. "Nu, gør mig ren." Jeg sænker mig ned og presser mit snavsede kød mod hans mund. Han arbejder febrilsk, hans tunge trænger ind, hvirvler og synker hver eneste jordiske rest, indtil jeg er glat og ren. "Godt. Nu til hovedretten." Med mine fødder samler jeg en portion fra hans bryst. Med mine tæer fører jeg den til hans ventende læber. "Åbn. Spis fra min fod." Han tygger langsomt, en grimasse der forvrider hans ansigtstræk. Jeg fortsætter, bid for bid, moser nogle forsigtigt under min fodsåle, før jeg lægger det på hans tunge. "Smag blandingen af os," instruerer jeg og gnider mine snavsede fødder over hans munden mellem bidene, indtil hans bryst er næsten pletfrit, de sidste spor slikket rene fra min hud. "Alt er væk," kurre jeg. "Du har fortjent en belønning." Jeg driller ham til randen med min fod og trækker mig så brat tilbage, efterlader ham rystende og nægtet. "I morgens levering," grubler jeg, "afhænger helt og holdent af, hvor godt du betjener mig i aften."
