Nylig har denne fyren dukket opp på klubben, nytt drinker, danser og oppfører seg som om han eier stedet—uten å betale en krone! Hver gang det er på tide å gjøre opp regningen, kommer han med unnskyldninger, påstår at en av danserne "fjeset i ansiktet" eller skjov "den skitne rumpa" mot ham. Fullstendig tull! Vi opprettholder profesjonalitet og hygiene, men løgnene hans er ute av kontroll. Som klubbens manager har jeg fått nok av oppførselen hans og bestemte meg for å leke med. Jeg inviterte ham hjem til meg for en "privat dans," og lovte å gjøre opp for den "dårlige servicen." Som den creepen han er, aksepterte han ivrig. Inne hos meg overtalte jeg ham til å la meg binde ham opp av "sikkerhetshensyn." Han gjorde ikke motstand. Når han var sikret, la jeg ham ned og gjorde det klart: hvis han skal lyve om å lukte skitt, skal han få oppleve den ekte vare. I timevis lot jeg ham puste inn ingenting annet enn lukten av utmattelse og svette—rett fra meg. Hvert sukk av luft kom gjennom trusene mine, og når jeg følte meg sjenerøs lot jeg ham puste inn dype, råtne promper som hadde brent på hele natten. Fornedrelsen var påtakelig. Ansiktet hans ble rødt, neseborene utvidet seg, og kampene hans bare økte min besluttsomhet. På et tidspunkt tok jeg av meg trusene, intensiverte lukten, og skjøv nesen hans dypt inn i rumpa mi, og forsikret deg om at han ikke kunne unnslippe stanken. Hans dempede protester ble forstummet av vekten min som presset ham ned. Da jeg endelig lot ham puste, var det bare for å tvinge enda en råtten promp ned i lungene hans. Han prøvde å nekte, men jeg ga meg ikke. Jeg tvang ham til å åpne munnen, forseglet leppene hans rundt rumpa mi og slapp løs en våt, hul promp som ga gjenlyd ned i halsen hans. Utsikten til avsky i ansiktet hans var uvurderlig. Til slutt ba han om nåde, men jeg minnet ham på: dette var prisen for bedraget hans. Han kommer til å betale regningen sin—ellers kan denne lille "privatøkten" bli viralt.
